Collection Policier

Les anges

par Humberto Barcena et Michèle Agrapart-Delmas

ISBN 948-2-35568-003-7

Editions du polar. Prix indicatif : 20€

Environ 300 pages

Laissez venir à moi les petits enfants... Au quai des Orfèvres, un commandant de la Brigade criminelle à qui l'auteur, à la recherche de documentation, rapportait le synopsis des Anges, lui demanda soudain :

- ... Que vous ont-ils fait, vos gosses pour imaginer un truc pareil ?

- Rien de particulier. Ils n'ont pas été plus difficiles que d'autres.

A son regard dubitatif, le romancier était certain que le commandant ne le croyait pas.

Paris de nos jours. Méthodique, froid et précis, un pervers psychopathe tue des enfants dans leur poussette. Ses meurtres sont commandés par un sentiment de culpabilité remontant à son enfance. En proie au mysticisme, au désordre psychologique dû à des parents absents et à une femme insipide, la maladie de son jeune enfant déclenchera son processus meurtrier. Le commissaire principal Antoine Desforges, de la Brigade criminelle de Paris parviendra à l'abattre, mais le tueur sera parvenu au but de la mission que son esprit malade lui avait commandé.

Extrait

(...) Posées sur ses jambes cagneuses, ses mains fines et osseuses.

“ … Justice ? Quelle justice ? Celle de qui ? Mon Dieu, aide-moi. Mon fils n’y est pour rien. Celui qui doit expier, c’est moi ! Tu le sais bien, voyons… ”

Il les observait d’un œil égaré. Des veines épaisses, bleuies, gonflées d’un flux sanguin qui les faisaient palpiter. Sa chair était parcourue par des milliers de couleuvreaux ondulants qui se nourrissaient de son âme.

“ Mauvais sang ! ” S’exclama-t-il d’une voix sourde.

“ J’ai pourtant fait ce qu’il fallait, non ? Je les ai tués. Je te les ai offerts à la place de mon fils. Deux vies contre une ! C’est donc à moi d’expier. Pas mon enfant. Je l’ai fait pour lui. Rien que pour lui. Pour que Tu le sauves ! ”

Ses doigts s’agitaient nerveusement, égrainant un chapelet imaginaire. Hochant la tête à un rythme continu en signe séculaire de contrition.

“ Que puis-je faire pour expier mes péchés, que de les confesser humblement, avec une amère douleur… ”

Il se leva brusquement et se précipita à la fenêtre dont il écarta discrètement le rideau. Rien.

Personne. Que des ombres obscures chichement éclairées par la lueur intermittente d’un feu orange au bout de la rue.

Pourtant, il aurait juré avoir entendu une voiture s’arrêter sous ses fenêtres.

“ Ils ne viendront pas… ”, se dit-il rejoignant lentement le fauteuil.

L’acrimonie avait laissé place à un sentiment de stupéfaction désenchantée.

“ Ils ne viendront donc pas ”, répéta-t-il amèrement.

Des images floues, sans forme ni identité traversèrent son esprit brumeux. Il tendit une main vers la bouteille de porto et se ravisa sans en prendre conscience. »