Collection Thriller

Mort d'un Rae Rae

ISBN 948-2-35568-000-7

Editions du polar. Prix indicatif : 19€

Prix littéraire-Fiction de la Gendarmerie nationale

260 pages

Du soleil, des vignes, la Méditerranée sous le ciel bleu du Roussillon et l'odeur lourde de la garrigue surchauffée.
À Bastides, où tout semble n'être qu'harmonie et douceur, les journées s'écoulent paisiblement.
Semble seulement, car Tiurai Mahanu ne s'en apercevra que très peu de temps et n'en profitera jamais.
Tiurai est un polynésien, sensible, tendre et raerae. Un homme qui, suivant une coutume de ces îles lointaines, vit et s'habille comme une femme, dit-on là-bas. Pas un homo : un raerae. Nuance.
Tiurai est aussi à la recherche de son identité et de son père naturel qu'il n'a jamais connu.
À la mort de sa mère, il quittera son île pour aller à sa rencontre, plein d'illusions et d'attentes. Certains, à Bastides, n'auront pas sa sensibilité.
Ils ne partageront pas ses espoirs. Le pic-herminette d'un rugueux vigneron catalan sera là pour l'avertir. Définitivement.

Extrait

Premier août
La nuit porte conseil dit-on.
La mienne ne m’a livré qu’un lancinant mal au crâne et aucune réponse aux questions que je me suis posées des heures durant. Et pas seulement sur les origines de l’homme du Saillefort.
Peut-être le blanc sec aidant, ai-je trop ressassé les raisons de ma solitude. Ce n’était pourtant pas dans mes habitudes. A la longue, la solitude conduit à l’onanisme romantique. À l’apitoiement sur soi. À l’acceptation béate de son sort. Je n’aime pas ça.
Si j’étais seul aujourd’hui, c’était parce que je l’avais voulu ainsi. J’aurais pu quitter l’armée et rejoindre le monde civil, comme le souhaitait ma femme cinq ans auparavant.
Me reconvertir dans le secteur des ressources humaines ? Ça aurait pu être drôle.
Ou bistrotier ? Pourquoi pas ? J’aurais été tout le temps auprès de Jeanne. Elle à, la caisse, moi pas loin à écouter les conneries des ivrognes en bon tire-gousset. J’aurais été un commerçant respectable. Mon fils n’aurait pas eu honte de son père auprès de ses potes et m’aurait estimé.

Conneries.

Je suis un flic. Doublé d’un militaire. Et je vois des choses que ceux qui ne sont ni l’un, ni l’autre, ne soupçonnent même pas.
Je frise de très près les quarante-six ans et je baigne depuis trop longtemps dans une soupe composée de rogatons d’âme. De remugles de stupidité, au milieu desquels errent sans espoir de retour des corps et des vies mutilés. Je veille sur une société qui se caresse uniquement dans le sens du poil. Société merdeuse, voyeuriste, qui s’extasie devant des reality show’s. De la non-vie en lieu clos, truquée. Une société qui s’amuse de son ignorance. Qui la cultive avec soin et qui s’y complait.
Jeanne en avait marre d’un monde, mon monde, où le rêve n’a pas sa place.
Marre de vivre avec un éboueur dont on rejetait sur le trottoir une bonne partie des ordures ramassées consciencieusement la veille.
Marre qu’il ne soit que rarement près d’elle.
Marre que mon imagination me fasse voir les levers de soleil en noir et des lunes blêmes.
Assez que plus rien ne m’étonne. Que plus rien ne me paraisse anormal.
Moi, en revanche, je ne pouvais plus revenir dans son monde à elle. J’avais fini par ne plus croire en lui.